viernes, 8 de diciembre de 2017

Amanecieron portada


Amanecieron portada


Foto de periódico (si la debo retirar la retiro)

Amanecieron portada 



Amanecieron portada en todos los periódicos.

Mujer de fuerte aspecto con una nena en brazos

y un chiquillo de ojos  suplicantes en tierra.

Tez  oscura de tizón.
La niña abriga su pequeño cuerpo con una manta de carretera
como las que ponemos a los heridos
después de un accidente de tráfico
en uno de esos bólidos que alcanzan los trescientos en cinco segundos.

Sí, la nena se abriga con una manta de muerto,
bajo la que asoma un anorak rosa lleno de vida.
Sus ojos observan de reojo aquello que no entiende
y su boca abierta no es capaz de ocultar el llanto
que delata su entrecejo fruncido de vieja prematura.

Pese a la oscuridad del paisaje
la foto huele a esperanza y jazmines.

Amanecieron portada en todos los periódicos.
Una mujer  con dos niños que pierde su mirada en un infinito
llena de resolución y certidumbres.

Tiene un pequeño lunar bajo un ojo
pero en su caso no es sexy-
Sus ropas negras coronadas por una regia pañoleta
no son sexys.
La línea de sus labios, casi recta
tampoco es sexy.
Pero esa mirada
¡ah!
Esa mirada es sexy, osada, desafiante
¡Una bomba!
Dispuesta a brincar vallas.
Asaltar fortalezas.
Zapatear  veredas.
Danzar setos.
Torpedear verjas.
Jalear fugas.
Burlar cuchillos.
Huir, seguir huyendo
siempre al frente
y anhelar el día
de amanecer mar y chapotear olas.

Atardecieron tristes
como todas las tardes.
Unas siempre tan igual a otras
que era imposible distinguirlas
salvo por las noticias.
¡Siempre malas!
Subirán el alto de la alambrada.
Aumentarán los efectivos.
Les llevarán a otros campos
siempre más lejos de Paris, Berlín o Londres.
Siempre más periferia.
Más extramuros.
Invariablemente barro y rejas.

Anochecieron silencio
solo roto por los conspiradores
que fantasean en voz baja
planes absurdos.
Susurros verdes.
Sueños de plata.

Al  otro lado las rotativas imprimen noticias de verjas cada vez más altas
De fronteras inexpugnables
De cuotas de personas
De cantidad de demandas
De números
De nada.

Olvidan todos
que siempre hay subsuelo
para el topo hambriento
y que no hay lindes
que frenen al pájaro asustado.

Amanecieron portada en todos los periódicos
para ser ignorados al pasar página
en un mundo en el que viajar, que no vivir,
es la enésima versión del  derecho de pernada.


® Luisa L. Cortiñas




Puedes acceder al audio aquí:



3ª Poetry Slam Menorca 








jueves, 2 de noviembre de 2017

VERGONHA







VERGONHA



Ruşine, vergonha, vergonza, vergüenza, honte.

Jo ho sinto así.

Vergonyós, vergonzoso, vergonhoso, rusinos
nós nosaltres nosotros.
Los otros
los demás
los que no son yo

Qualsevol lloc al costat del Mediterrani.
Unha oliva a merced del mar.
Un pebrot
pobre em todas as línguas

Una canço callada.
Un silencio estrepitós.
Uma onda do mar.
Un vaixell sen vela
sense timón
sen capitán.
Un rumbo ausente.
Una brúixola ferida.
Un mapa que nom limita ao norte
i somia sur
Pero es éste
Este y no otro
es el camino.

C´est la carte.
O río.
Mar.
Cangrejos.
Em persegueixen crancs,
jo els va guiar derecha izquierda
dreta esquerra,
dereita esquerda.
La trovada de la gauche divine.
Pobre em todas as línguas.
Povero sărac.

Me gustan las palabras que llevan una risa de sombrero.
Hi ha linguas que esqueceron o sonriso.
La risa en las palabras
es su bienvenida al mundo.
A súa carta de presentación.
Un full en blac.
Una historia pendiente.

Llena un vaso
hasta que rebose versos.
Y el mar bicos
bicos voladors
que donin la volta al món,
lugar que ocupamos provisionales siempre
Amos nunca.  (Amos leer en menorquín)
Siempre esclavos.
Sempre callats.
Sempre.
Toujours  
Silenci.
Ruşine, vergonha, vergonza, vergüenza, honte.

Mientras ellos ríen
nós só podemos chorar.
Plorar polo tempo perdido                                                                       
I pel trobat.
Buscar la puerta de salida 
d´aquest lloc ple de tolos

Tolo de la tolería.
De la tolería.
Non podo sair.
Non quero voltar.
Non podo esquecer.
Vergonya.
Todo es resumeix
en una infinita y eterna vergonya.

Y a todo esto
¿on s´han anat els romans1?
©Luisa L. Cortiñas
1.     Una lengua madre varias lenguas hijas de un mismo dios.